На бесcмысленно путающихся в ворохе собственных снов.
Эти жалкие жертвы в когтях нежного палача
Всё еще уговаривали себя, что её нет. Любовь
Ухмылялась ехидно и дико, как хищный зверь,
Что завидев добычу, просчитал, как бы ей не уйти,
А двое несчастных отчаянно хлопали дверью,
За которой терялись все непройденные пути.
Любовь наблюдала, ни слова не говоря,
Она находила их очень забавными, что ж,
Полгода спустя он стоял с другою у алтаря,
А она твердила, что все это бред и слепая ложь,
Что если подумать, то в жизни-то все хорошо,
Есть кошка, работа, стихи и любимый чай,
Ну было и было, и не ворошить, прошло,
Осталась зачем-то лишь ноющая печаль.
Но если даже каждую ночь твердить,
Что это был морок, мираж, сон или колдовство,
Любимого человека не вычеркнуть и не забыть.
Итог: Она есть, и это огромное Зло.
(0)
