В нем живут люди, жильцы тоже всегда разные от кошмара к кошмару, но стоит мне переступить порог дома, как я становлюсь своим, как передо мной радушно распахиваются двери квартир, и я слышу голоса, хриплые, певучие, звонкие, мужские и женские, наперебой зовущие меня выпить, покурить, послушать музыку… И все такие знакомые, хотя лиц их обладателей я не помню, и все такие родные, до боли, как будто я прожил с ними не одну жизнь…
У меня есть квартира в Доме, из которого нет выхода. Я знаю ее номер и этаж, точнее не столько знаю, сколько интуитивно, шестым чувством, неким астральным GPS я ведом к этой обители, в которой я прожил века, но никогда не был... И все эти века я иду к этой квартире. И ни разу так и не дошел. Дом, из которого нет выхода, словно дразнит меня, живет собственной жизнью, заставляя меня ждать лифта нескончаемо долго, либо кабинка лифта, повинуясь непостижимому импульсу, безмолвному приказу Дома, из которого нет выхода, начинает перемещаться, подобно гигантской косточке трехмерных пятнашек, по горизонтали и по вертикали, заводя меня в неведомые, но такие же родные чертоги… Лестница не менее коварна, ибо стоит мне освободиться из цепкого плена лифта и решиться на марш-бросок, глотая пролеты, как начинают распахиваться двери квартир, пыша домашним уютом, а иные – нищетой и вопиющим убожеством, заманивая меня в гости... И не в силах я противиться этому зову, я здесь желанный гость, я вхожу, пирую с хозяевами, остаюсь у них на неопределенное время, пока не вспоминаю о своей миссии, по исполнении коей я обрету долгожданное отдохновение и вновь не начну новый виток скитаний по Дому, из которого нет выхода. Но стоит мне лишь упомянуть, даже вскользь, о своем намерении покинуть гостеприимных хозяев, как Дом, из которого нет выхода, всей своею сущностью восстает воспрепятствовать моим планам. Небо за окном становится еще более гнетущим, шум, обычные звуки жизни, вмиг обращаются угрожающим воем урагана. Все, с виду благополучные квартиры, обретают иной вид – мрачные потеки на стенах, грязные, бурые разводы на потолке, цвета то ли засохшей крови, то ли ржавчины. Адской дробью, сбивая сердце с ритма, слышится в стенах марш мириад лап крысино-тараканьего альянса, вместо ярких, изысканных, затейливых люстр, с потолка свисают тусклые, закопченные, покрытые пылью сорокаваттки, всей своей немощностью давя на психику. Хозяева, из милых душек, внезапно превращаются в упырей с алым взором и ядовитой пеной на клыках… Скрежещут зубы, сжимаются кулаки, рвутся тельняшки, смердит беломор, посыпая пеплом пыльные вековые паласы, клубятся черви и все так же стройно и рьяно маршируют крысы и тараканы… Но лишь улыбка согласия, мимолетный спазм испуганных губ, и все возвращается на круги своя, миссия откладывается на неопределенное время и снова суета… суета сует – все суета… И лишь покойная Лета неспешно катит воды времени у фундамента Дома, из которого нет выхода…
(0)
