Настолько были яркие картины,
Пульсивной жизни,о которой говорю,
И я хотел, пытался, что есть силы,
Прожить ее, но больше не хочу,
Я не могу, она меня сгубила,
Убила. Просто так, играясь на ветру
Свинцовой пулей, что мне голову пробила,
За это жизнь я больше не люблю.
В земле мое теплится еще тело,
Но это тело, а душа моя
На радугу мечты своей взлетела
И скорбь родных читает свысока.
Ах жаль! Хотел я жить неторопливо,
Любить друзей, смеяться, что есть сил,
Но часть годов судьба на зло срубила,
А я на зло себе ее простил.
(0)
