Я не хочу себе такой судьбы.
Всё что хотите, но прошу не это!
И не осилить мне такой борьбы...
Поэт окутан дымом сигаретным,
По жизни пьяный и всегда небрит.
Слова его, как выстрел пистолетный,
И алым пламенем душа горит...
Талантом обречён быть одиноким,
И до конца , не понятым никем.
Он свою душу помещает в строки,
Пегаса с музой забирая в плен.
Он стихбольной и не остановиться,
Черпает разум знания извне.
Он словно мозговой самоубийца,
Как фильтр оставляет грязь в себе.
Коньяк, амфетамин, головка плана,
Не важен метод, когда видишь цель -
Прочистить фильтр, пусть самообманом,
Но \"Чёрный человек\" стучится в дверь.
Он из стихов, которым не родится,
Он из тех снов, которым нет числа!
Поэт - красиво?! Только чем гордиться???!
Больной душою выжженой дотла?
Не надо называть меня поэтом,
Я не хотел себе такой судьбы.
Но без стихов, я как цветок без света,
И без поэзии как без воды...
ТДА
(37)
