Ты здесь хранишь всё то, чем был спасён.
От злобы, от молчания, от имён...
Настал иной рубеж. За дверью ветер свищет,
но вой уже не потревожит сон...
Холодным утром ты возьмёшь бумагу,
перо, свечу, начнёшь писать свой стих
о том, как за окном луна блестит во мраке,
о том, как за окном штормящий ветер стих.
Приложишь память - несколько мгновений
любви и неги, счастья и добра
и то, чего ты, вопреки души веления,
забыть не смог - страдания и зла.
Добавишь философских рассуждений
о сущности людского бытия -
наш общий мир в зеркальном отражении
твоей души и твоего ума.
И пусть не примет у тебя стихов издатель
или заплатит за работу лишь гроши,
Есть у поэта честь и есть простая правда -
Поэты не рождаются во лжи!
(0)
