Уныло под небом лежали.
Робкий костёр горел вдалеке
И деревья беззвучно стонали.
Крики птиц, где-то там, на горе,
Эхом плыли по суше.
Одинокий старик сидел в тишине
И разрисововал красками души.
Он мастером был в деле своём
И редко когда ошибался.
Легенды в горах ходили о нём,
Что от Бога он сдесь зародился.
Не знает никто сколько лет-то ему,
Потому, как старик всё живёт и живёт.
Не умирает старик, не зна почему,
Да и навряд он когда-то умрёт.
Вот тихонько с небес душа прилетает -
Не может найти там покоя.
Алый след за ней остывает
И рождается рассвета тропою.
Сползаются души, как белый туман,
К присталищу мастера-деда.
Отдаются они умелым рукам
На границе пути небозвода.
Пристальным взглядом смотрел всё старик
На прозрачные пятна вокруг.
В каждый контур он ловко проник
И разошлося работой всё вдруг.
Кисточкой мастерски орудовал дед,
В работу свою он вливался.
Незаметно для всех прошло уже лет,
А дед ни на миг не здавался.
Всё рисовал он по пятнам воздушным
Линии жизни и круги зарожденья.
Надежду давал он бликам бездушным
И возвращал их из тропы забвенья.
С помощью красок он жизни вливал
В серую, гнусную массу.
От масок печали всех избавлял
И дорисововал смеха гримасу.
От дымного тления не осталось и следа.
Перед глазами стояли они.
Прошмыгнула тихонько улыбка у деда.
И выпала кисть из старой руки...
(0)
