Сизый дым вздымается к потолку, оставляя горький запах табака. Сигарета скачет в озябших пальцах, рискуя вот-вот упасть на выщербленный, давно не знавший краски пол. Нервы ни к чёрту…
Кто выдумал, что со временем боль проходит? Она притупляется до того, пока что-нибудь не напомнит вам о случившимся. И тогда… Господи, что тогда! Переживание, которые вы старались забыть в течение многих лет (вроде бы с успехом), возвращаются и ударяют. Ножом. В спину. И нет ни ран, ни крови. Только боль. И одиночество… Оно стало единственной гостьей моего дома, моей души.
Моя душа – вот и всё имущество на сегодняшний день. И она больна неизлечимой болезнью. Она отравлена смертельным ядом-безысходностью. Нет противоядия…
Утро. День. Ночь. Уже не замечаешь смены суток. Не понимаешь, что происходит. И не живёшь, а существуешь. И хочется разорвать этот круг, но не получается. Ничего не получается…
И не сплю я уже которую ночь. Проклятая бессонница! Даже во сне я не могу забыться. А когда я засыпаю, мне видятся страшные сны. Мне больно… А ведь когда-то этой боли не было. Трудно поверить, что я когда-то смеялась. Сейчас я не смеюсь…
И всё-таки, как бы плохо мне не было, самая дрянная жизнь, лучше чем смерть…. И надо жить. Какое бы тяжкое бремя не легло на плечи. Вопреки всему. Надо жить…
(5)
