Хоронили его в июле,
Двадцати ему не было лет...
От свинцовой вражеской пули
Пал на поле обычный студент.
Неприметное, храброе сердце,
Сколько было таких, как он,
Сколько пройдено километров
И изъезжено сколько дорог!
Не вернулся, а мать ждала
Его писем, его улыбки,
Похоронку сожмёт рука,
И чернила размажет слезинка.
И на грудь упадёт бессильно
Поседевшая вмиг голова.
Уходил, говоря: будь сильной,
Я вернусь, лишь придёт весна.
Сколько их, говоривших также,
По полям, по лесам, вдоль дорог...
Сколько их, не пришедших однажды,
Опустевших сколько домов.
Заалеют цветы на могиле,
Парень выживший встретит рассвет...
Хоронили другого в июле,
Двадцати ему не было лет...
(1)
