Я не знаю, что делать и куда мне бежать.
И чувства вроде уже ослабели
Любовь – искусство, и мы им не владели.
Разочарования тогда мы не ожидали.
Любовь – это вода, и мы в ней утопали.
Любовь – это напасть, ссоры и разлуки,
И должны были пропасть, ведь не скрепили руки.
Первые дни – красивые слова…
Робкий поцелуй – кружилась голова.
Но пошли обманы и игра речей,
В глаза - пучки тумана спрятанных ночей.
У бессознательного чувства не бывает идеала,
А любовь – искусство в границах ареала.
Сейчас, наверно, также: ты бежишь по миру,
Слабо представляя искусную картину.
И, возможно, также ломаешь все кумиры,
Чтобы для искусства не было причины.
(0)
