Устлали чуть проросшие поля,
Чтоб выглупить потомков поголовье,
И выструнить сольфеджио под «ля».
Который век работают коптилки.
Ты помнишь: прорастали им назло
Не в силах уместить в одной копилке
Две крайности: любовь и ремесло.
Какое счастье - вера без обиды,
Вне правил этой пафосной игры,
Чтоб, как бы ни глумились инвалиды,
Распиливать смычками топоры,
И знать, что блеск - не лучшее для пробы,
И вечен этот жалкий, мелкий дым.
Осилим ли - без зависти, без злобы,
Зачахнуть, дав дорогу молодым?
(0)
