Он не любил когда цветут цветы.
Он не мечтал, когда его не знали.
Он не хотел, когда желали вы.
Ведь для него вся жизнь была лишь страстью,
Лишь только вздохом-мелким почерком мечты.
Он не искал, где не бывало счастья,
Он не ходил там где бывала ты.
И словно сон среди его печали,
Летали рифмы и терялись между строк.
И если вдруг его не замечали -
Он нажимал возле виска курок.
Он был поэт... Всего лишь парой строчек...
Он был велик, не внешне-а внутри.
Он не хотел теряться среди прочих,
Он лишь хотел не умереть в пыли.
Ведь для него не важно было сколько,
Когда и как он написал стихов.
Он лишь хотел задеть тебя осколком
Своих ненужных и проклятых слов...
(11)
