И дым потянется ввысь,
Когда утихнет пальба,
И город с миром уснет,
Когда наскучит мура
Цветных, плейбоевских сись,
Мы вновь, на наши хлеба
Придем в одну из суббот.
Как жаль, что не было нас,
Когда делили рассвет,
И всем хватило с лихвой
По лбу лопатой идей.
Когда иссякнет запас
Взаймы одолженных лет,
Мы вновь вернемся домой,
Любить и делать детей.
(1)
