Да когда ж ты заткнешься уже?!.
Иногда, знаешь, думаю… Старость –
Это то, что внутри, а не вне.
Сколько отроду? 10,15?
Повезло же тебе, повезло…
Мне когда-нибудь будет 20;
А пока что – да сто хгодков…
Нет стремлений и целей. Жалко.
Пепел сигареты на ковре…
Я не хочу себя видеть старой,
Знаю, старость – явно не мне.
И морщинами лица избиты,
Серой массой наполнена кровь.
А внутри у меня сколько литров
Неразбавленной массы «любовь»?
Сколько лет мне? А день недели?
Сколько время сейчас, ночь, зима?
Птицы уже улетели.
Я ответила, правда, сполна?
И сейчас у меня уже осень.
За окном – давно зима.
Иногда мы кого-то просим
Нам ответить на «как дела?».
Да кому это, к черту, нужно?
Разве в этом нам старость встречать?
Между строк я читать научилась,
А теперь вот мне вас посвящать.
А вы знали, что было завтра?
А вы знали, что будет вчера?
А секунды считали до «мама»,
А бежали от злого добра?
Все в душе мы наивные дети.
И не важно, нам 20, 7.
Но тогда кто за нас в ответе?
Кто спасет нас от глупых затей?
Мне 120. Вы знали это?
Ну а завтра мне будет 5.
Я сейчас не за вас в ответе.
Я сюда пришла вас узнать.
Но однако же почему-то
Мне в душе так мно-о-ого лет…
Я в 17 уже старушка,
Ну а в 20? Прабабка, прадед?
Спать мне хочется. Сильно. Сильно.
На недельку хотя бы заснуть…
И проснуться не через неделю,
А лишь там, где детство вернут.
Чтобы я могла петь и смеяться,
Чтобы не разглагольствовать днем.
Чтобы к парню дурой ласкаться,
Чтобы плакать потом на весь дом.
Чтобы прыгать и бегать под песни,
А не «шшш, тише, он спит!».
Чтоб давление 100 на 200,
«Мам, он ночью всегда храпит?».
Чтобы можно бы было плакать.
Иногда, понемногу, в жилет.
Чтобы все были миру братья,
Чтобы сон не «ой что за бред».
Но секунды бегут, как крысы,
И минуты ложатся в часы.
Завтра мне будет 120.
Все завтра увидишь ты…
1 сентября – 1 ноября 2009
(4)
