И на балконе умирающие лыжи,
Вот и прошел очередной день,
Который не сделал нас ближе.
Это не беда, что растает снег
И за зимою наступит весна,
Просто в памяти останется тень
Вместо радости волшебного сна.
Просто в сети обыденности
Попалась наша любовь,
И ей не разорвать плетень,
Исцарапавши крылья в кровь.
А нам друг от друга вдали
Остается лишь мечтательно ждать,
Когда придет лесной олень,
Чтоб нас в страну чудесную умчать...
P.S.: Наша любовь становится похожа на несбывшегося снеговика. Все время появляются какие-то обыденные рутинные дела, которые не позволяют нам чаще встречаться. Но ведь время идет, и неумолимо тают годы нашей самой искренней и беззаботной любви. Мы взрослеем, и любовь вместе с нами становится другой, более взрослой. И, незаметно для нас самих, настанет тот момент, когда нельзя уже будет, позабыв про все на свете, окунуться с головою в нашу беззаботную любовь. Это то же самое, что не успеть слепить снеговика зимой, пока за окошком лежит пушистый снег. Ведь наступит весна, растает снег, и слепить снеговика, о котором мы так мечтаем, уже будет не возможно. Вот так и получается несбывшийся снеговик.
(1)
