Не эту боль, не эти чувства.
Быть может, не хотел предать,
Но так случилась – что же, грустно...
Ты мог серьёзно чушь пороть,
А я тебе не подыграла.
Ты говорил, что ты господь,
А я об этом промолчала.
На раскаленный пьедестал
Взошёл Победоносцем гордым,
Ты безобразно жалким стал,
Распластанным и распростёртым.
Пусть лаки взгляда твоего
Ложатся, хищно надвигаясь,
На тех, кто жаждал одного,
Частички славы дожидаясь.
Они, мечтая о тебе,
Не ведали сего проклятья
И всё бродили в темноте,
Не находя себе занятья.
И каждая из них молилась,
Чтоб ты взглянул и оценил.
Чтоб всё, как нужно получилось,
Чтоб ты ей сердце подарил.
Но ты, насытясь очень скоро,
Поймёшь простейший постулат:
Тот, кто искал и блеск и взоры,
Находке вряд ли будет рад.
Всё потому, что счастья нету,
Что за всем этим – пустота,
Что нет души и нет запретов,
И нет понятья «красота».
Я не спрошу - зачем уходишь,
Ошибся, знаю наперед.
Ты взгляд свой в сторону отводишь,
Хотя из нас никто не врёт...
Я не надеялась на чудо,
Мне всё равно, почти плевать...
А чувства, будто бы простуда,
За время стали утихать.
Я не виню, ты не плохой
Не нужно слов, без них понятно.
Но помни, ты уже чужой,
Я не смогу принять обратно...
(0)
