Вот когда накурюсь, то да. Всегда мысли появляются. Те же мысли, что пролетают в твоей голове со скоростью тысяча мыслей в секунду, замедляются, и ты начинаешь обдумывать по десять минут каждую. Переходя при этом с одной на другую. С левой на другую, еще более левую, не имеющую ни к тебе, ни к предыдущей мысли никакого отношения. Всем нормально. Сидят, в карты играют, а я всегда грузился. Сижу так, и думаю, кто же убил Кеннеди. Вот, кто убил Кеннеди? Недоброжелатели. Гадать так можно сколько угодно, но после пятки, тебе всегда придет ответ. Правильный или нет, неважно. Ты и не можешь знать правильного ответа. Важно, что он приходит, и в нем определенно есть рациональный смысл. Это как если в лабиринте на каждом перекрестке идти наугад. Направо или налево? Нет направо. Или на лево? А если этих перекрестков на твоем пути будет сто. Шансы найти выход не велики. Но это у одного человека. А если их десять тысяч. По любому кто-то найдет выход. Мозговой штурм. И в наши дни, с появлением Интернета, это стало возможно. Есть форумы. Вот я как то раз был на форуме любителей анального секса… И дело не в том. А в чем же, спросите вы. А в том как же все таки легко и беспорядочно, под действием нитробензолхлорида, ваши мысли летают по вашей голове. От президента Кеннеди до анального секса. Всего то пол абзаца. Вот я как себе это представляю. Сам мыслительный процесс это не те умозаключения Ницше, которые мы читали в книгах. Или там, как бы мне доехать до автовокзала, а вот… Я думаю, что за сотую долю секунды мой мозг перебирает 27 возможных маршрутов, даже самые абсурдные. Влияние погоды, напряжение на разных рейсах, и т.д. Фу, блин. Классная дурь. И ответы на поставленные самому себе вопросы, приходят тебе на ум после сотен мегабайтов, переработанной твоим мозгом информации. Легко. Удобный интерфейс, и километры нейронов скрывающиеся за ними. Поистине безграничны человеческие возможности.
Так, кто же убил Кеннеди?
Седьмого августа шестьдесят второго года, в дверь дома по Роуз стрит позвонили. Хозяину дома был знаком нежданный гость, но в первую секунду он заметно смутился. Уже через сорок пять минут он сидел за столом в кабинете майора службы государственной безопасности ЦРУ. И слушал то, чего ждал услышать последние годы. Майор говорил медленно, тщательно подбирая слова.
«Вот он, - с фотографии, положенной перед ним майором, на него смотрел неизвестный ему человек, - нет времени ждать. Президент бессилен перед ним. Еще месяц и он приберет к своим рукам всю власть. И тогда конец. Все за что боролись наши предки, рухнет. Нация, демократия… Или мы или коммунисты. Мы не можем его просто убить, что бы не навлечь на себя их гнев. Но мы можем поступить умней. Это произойдет одиннадцатого августа в Далласе, когда он, вместе с президентом будет ехать в лимузине. Никто и не подумает. Что целились в него. Кто он? Ты его знаешь? Моя жена тоже нет. Будет очевидно, что целились в президента, а попали в него. Случайно. Бедняга. Шальная пуля. А президент будет вести нас к процветанию. Только не промахнись сынок».
Следующие четыре ночи он плохо спал. Одиннадцатого его привели на пыльный чердак. Человек в форме полицейского вручил ему винтовку. И сказал ждать. Через два часа ожидания в комнату зашли люди в штатском. И, не говоря ни слова, повалили его на пол. Единственное, что удалось от него услышать журналистам, это банальное, «Меня подставили».
(0)
