Но до сих пор ты мной любим.
«Конечно», - холодно ответишь.
Всем заклинаниям моим.
Глаза мои уже сухие –
Грустить недолго нам двоим:
Наши места займут другие…
Ты как всегда невозмутим.
Тебе казалось, что ты знаешь,
Кто я, а я – кто ты такой…
За две минуты набросаешь
Портрет набитою рукой.
Но разве это что-то значит?
Пусть, ты - художник, я – поэт…
Но образ твой, что мною начат,
В стихах не описать мне. Нет!
Я знаю, ты мне не поверишь,
На все, что я тебе скажу,
Ты недоверием ответишь
И будешь прав. Я ухожу.
Ты долго ждал, ведь гонки эти
Что между нами день за днем -
Пустой азарт. Мы словно дети
Враги, соперники во всем.
Ходя по замкнутому кругу,
Нельзя кого-то обогнать…
Увы, мы предали друг друга
Мы разучились доверять.
Кто виноват? – вопрос банальный
На это лишь один ответ
Мы слишком редко вспоминали,
Что, ты - художник, я – поэт…
Я упрекала твою гордость,
Ты - легкомыслие мое,
А говоря: «Какая подлость!»
В ответ не слышал ничего.
Простим себе, что были глухи…
Друг друга слышать не могли,
И в этой жизни словно мухи
Впустую прожигали дни.
Простим себе, что были слепы...
Не берегли свою любовь.
Но нам придется, в жизни этой,
К ней возвращаться вновь и вновь!
(1)
