Я мимо окна смотрю на стены, жить мне осталось всего пару вздохов-то
Я отдаю тепло, а у мыслей подрезаны крылышки как у пчёл... или как у бабочек,
У меня есть книги, журавли, всё по полочкам да по пыльным баночкам
Я полая кукла без кружевного платья, я любуюсь такими же куклами,
Мне не интересно, что дальше: жизнь послезавтра становится даже глупою;
Люди вокруг говорят обо мне заботливо, хлопочут и куда-то торопятся,
Хочу прошептать: "Но ведь не для вас всё это столь ужасно кончится!"
Жизнь торопливо летит мимо меня с грацией ветра ли, лани ли...
В один ясный день во мне разгорается Нечто искрящимся пламенем
Хочу бросить дом со всеми его журавлями, куклами и их же платьями,
Взглянуть на небо, "За что мне, Господи?" - зло прошептать ему;
Смерть уже кажется злою, каким-то перенасыщенным близким ядом, и
Хочу насытится сердцебиением частым, вздохами рваными, взглядами
Вдруг хочу свет в окно, смотреть на людей, читать их, словно читатель, но
Я понимаю - вот-вот потухну, не успев воспламенеть окончательно.
А ночами прислушиваюсь: не иначе, как Конец мой гуляет по крыше всё,
И тогда говорю сам себе: "Как жаль, что оставшимся не надышишься"
(0)
