В грядки людских умов,
Но, увы, вырастало одно сомнение
Из этих цельных слов.
Сколько смеющихся масок приклеено
К кожаным лицам без снов.
Сны рассыпаются сказочным веером
В факелы наших голов.
Липкие истины прячутся медленно
В поры, по венам и в кровь.
Если б мы были хоть в чем-то уверены,
Мы бы не видели снов.
(4)
