Мотается люстра на потолке,
Свисает верёвка с петли.
И череп на жирном, ночном мотыльке
Сверкает при красной, багряной луне.
Вниз смотрят холодные руки,
Как корни засохшие утром,
Голова, убежавшая в муки,
Склонилась ко свету будто.
Ветер легонько сдувает
Воздушные пряди с лица,
И веки тихонько сдвигает,
Неизменно желая конца.
Злой крик совы раздаётся,
Разливаясь струёй по стеклу,
И шакал над миром смеётся,
Скаля грозные зубы на тьму.
(0)
