Она сидела и настукивала ноготками мелодию. Не в ритм музыке, в ритм сердца. Люди вокруг только бесили и раздражали. Полное отчуждение и чувство непробудного одиночества и непонимания. Добрая хорошая девочка спряталась куда-то и теперь чаще снаружи остается только улыбающаяся маска. Внутри крик, а снаружи улыбка. Она уже не хотела ни внимания, ни подруг с вином и их проблемами. Как-то все отошло на второй план. Стало незначительным, зыбким, обманчивым. Все будто игра, в которой тебе досталась далеко не самая легкая участь. Ощущения неполноценности...даже нет, просто неправильности, не формата обычности разъедало и в то же время льстило. Она не походила ни на одну из тех, кто был рядом. Но желание быть любимой уравнивало. Она никогда не носила с собой косметику и зеркальце, не наращивала ногти и ресницы, не стремилась к всеобщей любви... "Тебе не хватает женственности" твердили ей. Но разве женственность оценивается количеством пудры на лице, длинной ногтей или высотой каблуков?! Разве женственность измеряется разрезом декольте? Сейчас стало модным носить колготки, кофточки подлиннее и забывать одевать юбку. Что такого, что она далека от этого? Разве не ум и загадка ценится в девушке? Разве не изюминка, особенность должна манить? Конечно нет! Ведь зачем покорять Эверест, если можно просто подняться на небольшой холмик?! Зачем приручать дикость, если можно рядом с собой гладить кошку? Незачем!
Сейчас многие хотят чтоб девушка была одновременно и развратной, и прилежной, и скромной, и дерзкой, и доброй, и жестокой...Столько противоречий... Но разве тяжело понять, что каждый парень, который хоть как-то западает в душу, выжигает что-то, забирает с собой частичку, давит доброту... Столько разбитых осколков у нас под ногами...мы просто наверное привыкли к этому хрусту сердец, что не замечаем, когда бьем что-то большее. Мы упиваемся сполна, руша и ломая, но не строя. Мы готовы положить на алтарь самое светлое, ради призрачной погони за идеалом, который сами себе нарисовали, не замечая, как кто-то рядом ломая свои принципы, старается быть похожим на этот "идеал". Рисунки идеалов хранятся в памяти... Эскизы не дорисованных личностей, которых мы подстраиваем под себя горят в огне...
Она была как не дорисованная картина, недоделанная работа скульптора. Вот вроде и не сама она...Он начал делать что-то из неё, творить, воять, рисовать... А потом оставил, недовольный своей работой.Вынув сердце, оставив только пустоту...Не дорисованный шедевр...или очередной провал. Золотой середины в этом творении быть не может. Творение должно быть закончено или выброшено. Вот только врятли поднимается рука отправить все в небытие.
Она грустно улыбнулась, понимая, что даже если он и оставит её, то очередные свои творения он будет подбивать под её стандарт, под неё. Но никогда не вернется к своему недоделанному творению. А оно обретет жизнь, оставив самое ценное на алтаре его прихотей и гордыни, сожжет все важное в огне его принципов. Горькое осознание...
Такое не забывается. Такое остается навсегда где-то там, где должно быть сердце...Это не утопишь в алкоголе, оно не развеется с сигаретным дымом, не сотрется из памяти...Она останется здесь, в темном шкафу недописанных шедевров.
(0)
