Его я помню этот плач.
Когда за жизнь, за крохи хлеба,
Играл во сне моём скрипач.
Он возникал из мира боли,
И фрак его как ночь сиял.
Он сердцем брал свои бемоли,
В последний раз… он умирал.
И он играл свою сонату,
А в музыке я слышал смех;
Смеялся людям, лжи, закату,
И с пальцев кровь текла на снег.
В его глазах презренье к Миру,
Который выбросил его,
Где ноты вряд ли его примут,
Где он изгой уже давно.
Он был как блик на фоне стали,
Искрился и горел как медь,
Ну почему, что бы признали,
То надо просто умереть?
В его руках так скрипка пела,
Как будто Дьявол сам играл.
В душе струною боль звенела,
И воздух рядом весь дрожал.
Его смычок, пронзая воздух ,
В накале музыки летал.
И сердца стук и скрипки отзвук,
Его был гений, он мечтал!
Душою плакала, рыдала,
И как хрусталь звенел метал,
А жизнь его уже сгорала,
И вот смычок его упал…
Он пал на снег повержен скрипкой,
С улыбкой свой закончил век.
Он жизнь свою считал ошибкой,
Лишь с пальцев кровь текла на снег.
Мой сон прошел под бой курантов,
Мне надо в жизни всё успеть.
Ведь сколько в жизни музыкантов,
Им нужно просто умереть...
(0)
