Родился для чего-то и живи.
Но кто-то прожигает жизнь в ничто,
Другие - непреклонности сыны.
Жизнь в каждый миг свой - это бой,
Зачем и с кем - вопрос другой.
Но если нет в душе борьбы,
А есть лишь праздные понты,
Понты, прикрытие отсталых,
Любимцев фобий самозванных,
То жизнь теряет те черты,
О чём мечтал и мыслил ты.
Сознанье делается "общим",
"Как все" - теперь любимое словцо,
И свою личность, между прочим,
Хоронишь в слове "общество".
Отсюда родом обыватель,
Преспособленец, трус, болван,
Ничтожество, земли маратель,
И ненавистник, их постфактум и братан.
К чему же сказано всё это?
Зачем к пустым умам взывать?
Да с тем, что критика поэта
Должна тревогою звучать.
Поэт - не тот, кто лишь болтает,
И видит, как гниёт народ,
А тот, кто словом помогает,
И лишь по делу открывает рот.
Таких поэтов было мало,
А жаль, ведь нужен их совет,
Всё больше было тех болванов,
Что после дела вылезали в свет.
(4)
