Вы не сердитесь на меня.
Ваш брак не на любви основан,
И лезть в него не буду я.
Простите, так уж получилось.
Настала трудных дней пора.
Быть может, в Вас тогда влюбилась
В те времена другая я.
Я знаю, что Вам жить не сладко,
Что без меня не легче Вам.
Мне и самой сейчас так гадко,
Так в сердце много свежих ран.
Но Вы поймите мою душу,
И отпустите меня вдаль.
Чужого счастья не нарушу,
На сердце пусть живет февраль.
Я ухожу. Не возвращаюсь.
Но напоследок Вам скажу,
Что я люблю другого. Каюсь.
У Вас прощения прошу.
Простите, милый мой писатель,
За строки, что писали мне.
Ведь их талантливый создатель
Любовью пьян был при луне.
Простите, друг мой милосердный,
Что не всегда была верна.
Что теплой ноченькой осенней
Гулять ходила не одна.
Простите, что дала надежду
На счастье наше и любовь.
Теперь не будет так, как прежде.
Не встретимся мы с Вами вновь.
За то, что к Вам на «Вы» простите,
За то, что все письмо в слезах,
За то, что Вы их не увидите,
За ямб хромой в этих строках.
Вы любите меня. Я знаю.
Ваш пылкий говор не утих.
Но не хочу ходить по краю,
И быть любимой для двоих.
Надеюсь, поняли Вы все. Спасибо.
Меня простите ещё раз.
Чтобы расстаться нам красиво
Что попрошу я, сделайте сейчас.
Письмо Вы долго не храните,
И сделайте, чтоб всё без слёз.
Его огню Вы подарите,
А пепел ветер чтоб унес.
Он пролетит над нашим миром,
В котором есть и я и Вы,
Коснется он земли остылой,
В которой будем вместе мы.
И с той назначенной минуты,
Когда мы будем там лежать,
Даже земли холодной груды
Любви не смогут помешать.
(4)
