В подворотнях смердящего матом последнего света,
Или стопкою пёстрых тетрадей под грудой обломов
Жизни - рано ушедшей в юдоль неизвестных поэтов.
Только стих - мой ребёнок с глазами открытыми миру,
Смотрит жутко-распахнутым взглядом - слезою застывшим.
Он пришёл! Он родился! И что ему - лавры кумиров?
Будь что будет... Он - есть! Он - живой! И - по-своему - сбылся.
(13)
