порой и я, как множество людей,
лишённый боли, горя и слезы,
забываю близкие черты.
Ах, если бы, по молодости лет,
не быть же дураком, не быть болваном,
осознавать, как дорог этот свет,
что дарят очи. Благодарным дару
навечно быть, до гибели моей,
и нежность рук воспоминать стыдливо;
её тепло, её любовь и силу,
и глубину заботливых речей.
Ах, как же прозаично бытие!
да кто б сказал по молодости мне,
что чуждый смысла и сердечной воли,
познаю только боль, и столько боли,
что жизнь моя до тризны станет мукой,
пока не стихнут пламенные стуки…
(2)
