И память дробится на тысячу зеркал:
В них отражение несбывшихся желаний,
Десятки песен, и души накал.
Тепло огня, гитары перебор,
Почти родные раскрасневшиеся лица,
Блеск глаз - и в каждом отражается костер;
Но нет, совсем не тот костер в душе искрится.
Там искры песен, на куплеты неделимых,
Там монолог, что обращен к себе самой,
Там голос, до нутра прокуренный и хриплый,
Чей обладатель, к сожалению, не твой...
Привычка-чувство не отстанет, не сбежит,
Не назовешь своим того, кто недоступен.
Легко сказать "легко", не слышав нот души.
И лишь апостол на волну легко наступит...
(0)
