Видение, как чёткое небытие,
Слова, как свежесть летней ночи,
Любовь купается вовне,
Вовне заборов, вместо многоточий.
Повесив голову,
бредёт пастух,
Он бредит новыми стадами,
Ещё вчера он пил из луж,
Сегодня он готов к цунами,
Сегодня он открыт для всех,
Как нерв готовый к новой боли,
Он ждёт, когда она
придёт,
Придёт помимо его воли.
Он точно знает без неё,
Не увидать теперь
зарницы.
Пусть будет боль,
Пусть будет боль,
Он завернёт её в страницы,
И проступив через листы,
Как кровь через бинты проходит,
Её прочтёт он как стихи,
Её он с нами познакомит.
(0)
