Сколь еще ждать мне маньяка-творца?
Он идет ко мне под луной.
Он идет ко мне, тратя сок
Бескорыстных глазниц.
Тратя бездну надежд.
Вырывая безвольный и склизкий язык.
По полям из волос,
Чуть касаясь стопой.
По плетям из ветвей
Нежных вен, где струилась
Чуть мертвая кровь
По морям из теней
Под зрачками мальца,
Под порочной невинностью глаз.
Он идет,
Скоро будет. Сейчас.
Он струится, как Дым
Сигарет изо рта,
Дым из пряностей и табака.
Словно ворон из тла.
Приминая белесую кожу,
Поливая вином из кувшина,
Идет мой Маньяк.
Мой Творец, мой Художник.
Из пепла стрела.
Слышу близко его голоса.
По его волосам
Я хочу, как по струнам.
На груди я пою
Самым острым ножом.
В дверцу звон или сон.
Он тут.
Он пришел...
(0)
