Окна домов душу просвечивают рентгеном.
В городе есть: площадь, улицы, супермаркеты,
Кинотеатры, бульвары, множество транспорта,
Набережная, парк и даже Донбасс-Арена...
Думаю, в этом городе определённо есть что-то еще.
Только если я не могу перед сном уткнуться тебе в плечо,
На кой черт мне вся эта ничтожная мизансцена?
Вот он, мой город: приправленный пылью угольной,
Мягко укутанный тёплым промышленным дымом.
Здесь можно душу продать по цене закупочной,
Жизнь все сильней напоминает театр кукольный.
Проще, выключив чувства, жить в облегчённом режиме...
Я же о многом, точней, обо всем хотела б с тобой говорить,
Только, видишь ли, здесь почему-то не принято так любить,
не комильфо в этом городе быть уязвимой.
Вот он, мой город: вонзается в душу спицами,
Держит под прессом огромных бетонных построек,
И начинает казаться большой гробницею,
Книгой, что бьёт по рукам своими страницами...
Я сложила бы здания, будто карточный домик,
Я бы стерла с себя этот город, оставив лишь только мосты,
Если бы кто-нибудь просто сказал мне, что каждое утро ты
Гладишь мою фотографию тёплой ладонью.
(3)
