Прошу меня простить,
Но этот текст написан, увы, не мною!
И я не гений этих строчек
Эх, по-волчьи б мне скулить,
Но страсть кишит во мне рекою!
Я не писала этот бред,
Бред жизни нашей братской,
Когда в могиле остался след,
След крови царской.
А царь ведь передал вам поклон,
А вы его не получили,
И вот горел городовой,
Тот самый, которого распотрашили.
Да, были времена,
Сидели мы в лесу
С одним и только пистолетом,
И пуля пронеслась,
Высвистывая грусть
В мозгу у нас
Тем жарким летом,
Которая, в конце концов
Ударила в Гончара.
Маэстро, я не писала этот бред...
Давай начнём сначала????))))))
Итак. Городовой. Извозчик,
Ждущий у окна. Меня.
Моя шинель и револьвер мой под рукой.
Царь. Месть. Отстаиванье чести.
Разбор, дуэль и поражение прямо в цель!
И всё напрасно. Годы и мучения:
Рождение, детство, любимые игрушки - мишки.
Зачем и для чего читать все муторные книжки?
Лицей, друзья, народ безлучный.
И кто же вам сказал, что с честью неразлучный?
А далее..а далее творец...
Мысль!
Он посетил твой разум светлый,
Оставив царский там дворец!
Со сказкой, светом вечным.
Но это лишь мечты, мой друг!
Со вздором бесконечным!!!
Открой глаза!!! Очнись же, Грунни!!!
Проснись от розового сна!!!
Но нееееет..... Тебя потянет спать,
А я...стрелялся накануне...
Так в чём же? В чём же жизни смысл?
Она так коротка.. И не замнёшь едва ли,
Пока она течёт, река,
Из устья, по каналу..
И ведь ничто не вечно..жизнь
Так резко оборвётся,
Что не посмеешь и взглянуть
В последний раз
В оконце.......................................
(0)
