линию общего горизонта,
стали разлукой.
неугомонно душа
вечерами просит ремонта
и новизны впечатлений,
белеет потолочное утро
в густой рассветной яви,
но пустое
не играет перламутром.
громко болит спина,
и тихо болеет сердце,
им двадцать пять от роду,
но запустение мыслей,
лицо сменило маской идиота.
а память чувств, что это? что?
большая временная роскошь?
иль непомерно-тучная усталость?
иль тот бессменный сторож,
удел которого в тебе хранить
счастливые оттенки мира?
иль то искусство ювелира,
что, изощряя время, станет,
неподражаемо бесценным
адом счастья,
где беспокойство за другого
и есть твое причастье?
(0)
