Меркнет за пледом обманчивых туч...
Выпить бы в осень бутылочку рома...
Здесь ветер фальшивый-негодник,певуч.
Нить перламутра -дождливая стыть
Нервно бормочет,стуча бит в окно.
Мне в эту казаться иль быть?
А ведь отрешенно теперь все равно..
Иду...Тротуар бесконечной тропой,
Шагов одиноких изломана цепь,
А шорох листвы нарушает покой...
А в осень убого рождается смерть
(0)
