Потоки бесполезных слов.
О чём влюблённые воркуют....
Увы. То - не всегда Любовь.
Однажды вы меня поймёте,
Ведь я стараюсь не молчать,
В сети вы мыслями живёте,
Но кто их должен воплощать...
И я не думаю, что космос,
Устроен так, как пишут ложь,
С кристально мёртвыми мечтами
Он не доступен так, и что ж...
Мои возлюбленные всюду,
А я - не знаю кто для них,
И вряд ли я им ближе буду,
Лишь дописав сей лёгкий стих.
Да, лёгкий... многие смеются...
Но будто песенка в пути:
Одним нужна, чтобы проснуться,
Другим - чтоб нечто превзойти.
А просто закрывая горло,
Скрывая грубые мольбы,
Не превратить потоки сора,
В то счастье, что хотелось бы...
От холода немеют руки,
Но буду двигаться и жить,
И звукам пусть мешают звуки,
Но тишиною им не быть.
Вы не узнаете мой почерк,
Или забудете меня,
Или известным стану очень,
Всё это - рифма слогу *ня.
И с выставки-нераспродажи
Непонятых никем картин,
Я выставлен, не спрошен даже,
Хотя был там всего один.
Но почему-то мне не грустно,
И хороши или плохИ,
С весёлым интересным хрустом,
Летят в корзину снов стихи...
Могу... могу не улыбаться,
Но ставлю смайлы вновь и вновь,
Хотя, бывает... зимы длятся...
И губы трескаются в кровь.
И этот вкус... слегка солёный,
И это чувство... что так жжёт:
Мне говорят определённо,
Что скоро это всё пройдёт.
Иллюзии туман растает,
Останется мечтой мечта...
А вот реальность вдохновляет:
Что так сильна, жива, чиста.
(1)
