Он облизнул сухие, потрескавшиеся губы…Он думал…Думал о том, что всё, чем он дорожил в жизни, на самом деле не имеет никакого значения. Он хотел это изменить. Найти смысл, начать жить. Но все его попытки были жалкими и никчемными. Он оставался таким же, как месяц-год-десятилетие назад. Всё, чего он добился – это одиночество. При этом он не считал, что это так уж плохо. Он дорожил каждой секундой, проведенной в полной тишине, в полном вакууме. Его не понимали. А он в свою очередь не мог поверить, что можно жить по-другому. Его мысли погружали в самого себя настолько, что он уже не мог отличить, где есть реальность. Он не понимал, не верил. Искал смысл и не находил ничего, кроме пустоты.
Любил… Но это странное чувство приносило только боль. И его любовь постепенно переросла в ненависть. В яростную, беспощадную, ненасытную. Он_не_понимал… Видел, как живут другие. Первое время считал, что сможет также. Притворяться, изображать, носить маски, практически не показывая свое истинное лицо; не задумываться о своем существовании, планировать выходные, думать о будущем.
Но он не смог. У него осталось только прошлое. Прошлое преподносило сюрпризы... Время разъедало его. Сделало мрачным и никому ненужным.
Он казался счастливым. Он казался странным. Он казался….
Однажды ему показалось, что он умер. Что-то потянуло его вверх. Стул упал...
(2)
