Оратору далеких дней.
Ты Цицерона не бедней,
Тебе любовь была наградой
За верность пламенным мечтам.
Пускай великие свершенья
Другим достались временам,
Но прелесть всех твоих творений
Известна и любима всеми.
Совсем другое дело мы,
Рожденные в лихое время,
Но избежавшие чумы,
Что не тела, но души губит.
Теперь поэты не нужны,
Среди разрухи и войны
Наш крик не слышен, хрипнут трубы.
Но в час, когда надежды нет,
Читаю вновь стихи простые
И верю, что поэт в России -
Намного больше, чем поэт.
(1)
