Настырно стучится в окно,
Как соседка за солью –
Такой беззастенчивый дождик.
Как же было давно,
Как же все это было давно,
Тот же вид из окна…
Нет, не тот,
Там еще был художник!
Он стоял на лугу,
Перед ним были краски, мольберт,
И творил чудеса – это точно,
Я сам это видел.
На холсте было лето,
Какой-то невидимый свет,
Свет таланта…
Он часто,
Он часто бывает невидим.
И была, также, осень,
Но дождь не стучался в окно,
Просто пасмурный день
И, уснувшие на зиму, кроны.
Пейзажист одевал их в листву
На холсте, как в кино,
Он унылость и серость
Раскрашивал добрым,
Зеленым.
Было что-то волшебное
В точных движениях кисти,
В этих сочных мазках голубым
По свинцовости тучи
И в ответ прояснялись
И темные чувства и мысли,
И осенний настрой
Растворялся,
Как утренний лучик.
И художник стоял,
Колдовал на палитре своей,
Подбирал, что другим
Недоступно -
Не тот угол зренья,
И на сером, осеннем лугу
Становилось светлей
От придуманной жизни –
Бывают такие творенья.
Надоедливый дождик
Пригоршнями бьется в окно,
Разыгрался вовсю –
Вот такой затянувшийся дождик…
Как же было давно,
Как же все это было давно,
Тот же вид из окна,
Нет, не тот,
Там еще был художник…
(0)
