Лишь отблеск странного виденья;
Как ветра слабое движенье
Недолговечно вдохновенье.
Бывает строки как поток
Текут средь искренних широт
И распускает лепесток
Рассказа дивного цветок.
А иногда вся жизнь, что яд,
Глаза на небо не глядят,
Недели в пустоту летят
И музы как назло молчат.
Что жизнь поэта? &诮
Солнце? Лето?
Восторги и признанье света? &诮
Нет, не так легко, увы, всё это.
Мученье, злоба и презренье,
Лень и бездейственное тленье,
Желанье взлёта, но паденье,
Вот! Вот оно!! – Стихо-Творенье!
А кто- то говорит: «Пустяк,
Что стоит слово написать,
Бумагу ручкой измарать». &诮
Так каждый может сочинять.
Не знает, видно тот герой,
Как тяжко разуму порой,
Иль как вскипает в венах кровь!
Когда Пегас оседлан вновь.
Да, гениальность непроста,
Её природа – небеса,
А на земле, лишь тень одна,
Поймать, которую нельзя.
Она летает, где захочет,
Одних целует, других топчет,
Одним блаженствия века!
Другим – забвения тюрьма…
И мы, всё время, что- то ищем,
Бежим, стремимся, ветер свищет,
Года летят, мелькают лица,
А нужно лишь остановиться!
На небо посмотреть и вот…
Сияет золотой восход
И всё вокруг звучит, поёт,
Ведь гениальность в нас живёт!!
Что может смерть перед рожденьем?!
Что тьма пред ярким озареньем?
Препятствия пред устремленьем? &诮
Ничто! лишь блеф, здесь нет сомненья.
Творец с творение един,
Как дочь с отцом, как мать и сын.
Талант ничем непобедим!
Как свет любви неугасим.
(1)
