Про себя говорить, срываясь «мой милый» - как будто не всерьёз.
Как будто осень, вспыхивая жаром, вожделеет лета…
Себя ощущать невозможно старой, затерянной где-то.
Дни протянулись в очередь видений, смешали краски.
Тихо, одной, разговаривать с тенью, ждать её ласки.
В глазах мелькая, лица танцуют, дымом клубятся.
Оттенками слабости жизнь рисуя, желать и бояться…
Ночь убежала, звездным хвостом размывая утро.
Страсть отвергая, смотреть украдкой, случайно как–будто.
День приплывает, сумрачно-серый, слепой и облезлый.
Роли играя, беснуясь, плясать в преддверии бездны.
Небо, качаясь, вскинет лениво крылья ненастья.
Вкушать с отвращеньем и жадностью дикой солёное счастье...
И видеть, как станут в зеркальном стекле отражения зыбки.
Природа вручает чудо любви
с оттенком безумной улыбки…
(10)
