Угли – неостывшие – костра,
Соль слезы несбывшегося горя,
След звезды, растаявшей с утра,
Чистая страница из тетради –
Белая, как снег нашей зимы.
На моей души атласной глади
Навсегда запечатлелись мы –
Чёрные на белом – силуэты,
Оттиски, забившиеся в лист.
Спросят ли когда-нибудь об этом
У меня, взяв в руки шлейф страниц?..
Для кого всё это нужно, важно?
Наша жизнь на краешке листа…
Только тем даётся Рай бумажный,
У кого душа, как снег, чиста.
На бумаге не услышать звука.
В многоточиях скрываю звук.
Я – всего лишь быстрая минута
В вечности твоих горячих рук.
(0)
