Моё подсознание на половину уже прокисло.
Вчерашние песни протухли с консервами.
В желудке лишь запах прошедшего вечера.
Неуклюже слова накладываю на пальцы.
Стою, лежу, да какая теперь разница.
Всё как-то неправильно. Исковерканный график.
Меня убивает моя же фантазия.
Голова - морозилка. Мозги - кусок мяса.
Разморозить бы их, да подать как завтрак.
Духовная пища уходит ни в что.
А сам организм мне шепчет одно.
Непослушные руки входят в привычку,
Нервный тик для больного - вторая отмычка.
Кто ты? Что ты? Как здесь оказался?
Ты похож на холодильник, бегущий умываться.
03.01.2011
(0)
