Осколки запылившихся трагедий,
И в трещинах те маски для комедий,
Что радость приносить должны.
Не понимаю фотографии с гробами,
И слезы замеревшие навек.
Известно ведь – бессилен человек
И перед смертию и перед чудесами.
И для чего нам велено хранить,
Печати страшные и тени эти – годы,
Которые сточили Стикса воды?
Ну да, ведь мертвых легче полюбить…
Но не люблю! Печали старины…
Их вспоминать, прошу, меня увольте!
Как гравировка на ржавелом кольте,
Они бессмысленного пафоса полны…
(8)
