Что у меня был друг:
Он мог писать хоть каждый час,
Но изменился вдруг.
И жизнь свою он изменил,
Так резко, так мгновенно:
Он так писал – Великим был,
А стал – обыкновенным.
Он стал писать за гонорар,
Талант отдал за деньги.
Теперь он ждал других «похвал»,
Душою стал он беден.
Мой друг писать за деньги стал,
За них он продал душу.
И стало так: прошли года,
А он уже не нужен.
Лежит в земле – всеми забыт,
Он умер от отчаяния
Он так мечтал великим быть,
Обычным стал случайно.
(0)
