На полке юности моей пылится
То опоздал, то не хватило слов :
Мелькают пассажиров вереницы
И там, под ребрами, дыхание беря
Я чувствую, я чувствую подкожно :
Как на вокзале, все равно какого «-бря»
Кондуктор произносит : «Осторожно!
Уходит поезд с третьего пути,
Москва – Санкт-Петербург, Москва – Самара»
Как дождь по окнам, как кого найти?
Ушиб души не смазать скипидаром…
Как много женщин, прошлого, друзей
Увез вагон, и сам того не зная…
Вокзал напоминает Колизей,
Где гладиаторы мечи в тела вонзают.
А я, махнув рукой, бегу вослед
Очередному поезду, куда-то,
Вязанкой перезревших прошлых лет -
Мой груз. Я ожидаю крика «Снято».
Моя комедия с успехом не пройдет :
Вокзальный хмель мещанских театралов –
Ни занавес, ни шанс мне не дает,
Я по платформе мчусь, открыв забрало…
Отчаянной надеждой опьянен,
Крикливый, одинокий, безбилетный…
Я не из сахара. Не таю под дождем.
И поезд мой, я знаю , не уехал.
(c)
(0)
