С самим с собой, переходят в спор.
Подошёл к окну, отдёрнул штору,
Посмотреть в простуженный осенью двор.
Засмотрелся. Увидел в промокшей улице,
Как люди с балконов плюют на цветы.
Хмурюсь. И небо осеннее хмурится.
И тоже плюётся на нас с высоты.
Да и людям плевать на осеннее небо,
Им вообще очень часто на всё наплевать.
Много ли надо им? Зрелищ? Хлеба?
Нет! Надо власти чтоб всё это взять.
Походил по комнате, - руки за спИну,
Присел на подоконник, ноги свесил.
И вдруг, без всякой на то причины,
Вылетел в окно, потеряв равновесие.
Упал. Не разбился. Испачкался только,
Душу в клочья изорвав о кусты.
Да лицо и руки изрезал осколками
Собственной, глупой и хрупкой мечты.
И потом ещё долго, не шевелясь,
Впиваясь в серое небо глазами,
Пытался понять, - есть ли связь,
Между моими и твоими мечтами.
(0)
