Не примечателен ничем.
Он носит курточку из кожи.
Пройдет, исчезнет насовсем.
Никто и не заметит даже
Его усталый, тусклый взгляд.
И темно-желтый отлив кожи.
Мертвец, как нынче говорят.
А он идет и ничего не видит.
И думает: «А что, если сейчас?»
Он сам себя уж ненавидит.
Он и не думает о вас.
О тех, кто помнит день его рожденья,
Кто рядом быть всегда хотел
И только вы смотрели с умиленьем
На первый шаг, как будто в космос полетел!
Все мысли у него о смерти
О том, как лучше и быстрей.
И с этим он не хочет медлить.
И лучше, если по больней.
А боль ведь может не уйти,
Остаться навсегда с тобой.
И, не свернувший с этого пути,
Он прыгнет в омут с головой!
Что ожидает его в омуте?
За жизнью, болью и ненастьем?
Всепоглощающее счастье?
Иль муки ада, тонущего в огне?
Огонь спалит всю его душу
И не оставит ничего!
Он позовет, я не услышу.
Как боль терзает жизнь его.
Он пожалеет с той минуты
Как боль пронзит его иглой.
Зачем, скажи, тебе те муки?
И боль убьет его стрелой.
(1)
