Уже нет места призрачным поэтам.
Остались только тени их и строки,
Что так правдивы, и что так жестоки.
Они в тяжелых латах - крест им бремя,
Веками приручить пытались время.
Они являлись миру на рассвете,
Бессмертной славы, призрачные дети...
А умирали тихо на закате,
Смертном одре, иль может быть в палате...
И строем уходили в забытье,
Унесши тленной жизни бытие.
Фундамент будущего каждое их слово,
В телах нетленные сердца из олова,
Плитой надгробною они над миром встали,
И поэтическим полком в веках восстали.
Вонзаются в людей их - "копья строки"
Показывая им же их пороки.
В минуты те, когда их громко звали,
Они увы, прийти не успевали...
На пике славы все они взлетали,
И падали, сгорая, умирали.
И в месте с ними книги их горели,
Лишь их сердца как угольки не тлели.
Мечтатели о будущем далёком,
Философы о добром, и жестоком.
Бесславные герои самовластия,
Зачинщики, как счастья, так несчастья.
И тени тьмы они, и тени света,
Масоны с главным правилом "Вендетта"
Они стихами возводили страны,
И города, где строили в них храмы,
Где не было цензуры, диктатуры,
А вера вся была, в литературу.
Ряды в полках их монолитны были,
Они сгорели, сердца их не остыли.
Средь тишины и линии сюжета,
Уже нет мира призрачным поэтам.
(0)
