Мечты, убитые давно,
И записи, написанные кровью
Убьют нам душу всё равно.
Мы не привыкли жить мечтами,
Мы знаем только боль и страх,
Не любим мы уже глазами,
А только превращаем в прах.
И мир становится всё злее,
И мы, не замечая ничего,
Никак не сможем быть добрее
И не полюбим никого.
Но всё ж, попробовать нам стоит,
Ведь без любви нельзя прожить.
Никто слезы и не уронит,
Коль мы научимся любить...
(1)
