Мы стучались в двери, в которых совсем не ждали.
Два росточка смысла в убогой идейной роще
Под удушьем флера, покровом стали.
Мы не стали лучше, светлей и чище —
Потому, что дьявол укрылся в простых деталях.
Мы укол иголки, в стоге соломы ищем
И, вздыхая, гладим кровавый палец.
А в зрачках безумных сверхновой вспышки,
Но не лезем выше, больно же падать низко.
И, играя слепо в жестокое «третий лишний»,
Мы забыты где-то в финале списка.
(17)
Следующая страница
