Исписаны страницы.
И только я могу решать
Судьбу словесной вереницы.
Быть может, я её сожгу.
Сожгу дотла, до строчки
Но в вихре творчества моем
Нельзя поставить точки.
Быть может, я её отдам,
Знакомому (чужому человеку).
Но строк своих я не предам,
Ушедшему в пучину веку.
Пройдет уж год, другой и третий
И я не вспомню те слова -
Слова страниц тетради этой,
Что сердцу дорога была.
Затем, пройдет ещё десяток,
Тогда, мой самый старший сын,
Найдет среди моих тетрадок,
Давно забытый первый стих.
(4)
